Его глаза пусты,
А губы холодны.
Он дарит мне кресты
И свет больной луны.
Он щедр на цветы
Кладбищенских оград,
А все мои мечты
Он превращает в ад.
Он пишет акварель
О мартовской тоске,
И стелет мне постель
На потемневшем мхе.
Он выключает свет,
И думает, что прав...
Мне черный шлет конверт
С пометкою:"With love"
И я молю о том,
Чтоб он меня забыл,
Чтоб оказалось сном
Всё, что он говорил.
Устала повторять,
Чтоб сгинул он во тьму...
Зачем же я опять
Сама его зову?