Тоскливо, очень тоскливо, когда вера превращается в официоз...
Души расписные узоры
Прижали гранитные плиты.
Охрана. Стальные заборы.
Немногие двери открыты.
Тяжёлые дремлют ворота.
Тоска серым стягом витает.
И тусклость слепой позолоты
В заоблачном мареве тает.
И в душном забвении смога
Ты спросишь, того не желая:
"Но где здесь присутствие Бога?
И где здесь наличие Рая?"