Был я ею словно пьян.
Думал с ней у нас роман!
Говорила только совесть,-
Не хвались, всего лишь повесть.
Ну а вышел просто разик,
Небольшой такой рассказик.
Да и тот, признаться если,
Как-то так коряво, в кресле...
Никудышный я прозаик,
А ведь столько кисок, заек!
Эх, решил, коль счастья нету
В прозе, буду я поэтом.
И с тех пор в стихах ваяю,
И мои все кисы, заи!
Любят девушки всерьез
О любви стихи до слез.
Кто-то жизни злую прозу
Делит с ними, я же розы
Раздаю стихов им томно.
Согласитесь, экономно?
Лишь один всего пустяк,-
Нету с них реальных благ,
Так, чтоб прозой, да с отдачей,
Да закрывшись в теплой даче,
Да чтоб всю, да чтоб руками,
Да чтоб щей, да с потрошками...
Нет же, блин, лишь охи, ахи!
Тоже мне, блин, божьи птахи!
Иль, Пегасу, мне опять
Ориентацию менять?
Так, опять же, проза снова,
Суетлива, бестолкова...
Как решенье тут найти?
Как в гармонию войти?
Эх, вот если бы да кабы
Все девицы бы да бабы
И стихами бы пленились,
Ну и прозой... не ленились.
Вот такой, дружок, разрез.
Жить-то как? Стихами? Без?