Над Критом стояло сентябрьское солнце,
Такое же яркое, как в июне.
Но это не август, не дикое пекло,
А лишь ожидание полнолуния.
Три часа дня – кто в тень, а кто в дрему.
Мы поздно проснулись – не в мире, не в ссоре.
Мы молча вдыхали ушедшее утро,
Сидя у самого синего моря.
Пестрели купальных костюмов расцветки,
Размытые морем узоры пестрели,
Сливаясь в оранжево-белые пятна
И красно-лимонные акварели.
На желтом песке полудикого пляжа,
Впитавшего свет безмятежный и ленный,
Мы были загадочной дышащей каплей,
Сверкающей в самом центре Вселенной.
Но наполняло полуденный берег
И превращалось в печальные звуки
Эхо молчания и разговора
О приближающейся разлуке.
И только мечтательный англичанин,
Притормозивший на склоне, над нами
Зарисовал в своем старом альбоме
Блик разноцветный на желтом фоне.
Крит 1993г.