ПУТЬ ПОЭТА
1. Транспорт Позднего Времени
Молча роняют глаза этажей
под ноги лезвия жёлтых ножей
Чёрной метлой ночь успела уже
с улиц автобусы вымести.
Тихо под крышами их гаражей,
плачут - меня им не вывезти.
Выплывет, шинами мягко шурша,
Лебедь Ночного Города,
но у таких, как я - ни гроша
для силуэта гордого.
Где я так долго - кому в интерес
под одеяла бременем?
Стук каблуков - отправляется в рейс
Транспорт Позднего Времени.
2. Ученик Пекаря
Мой рот затворён, мои зубы срослись,
язык мой заложен аптекарю.
Мой банк разорён, не оплачен полис,
а я отдан в мальчики пекарю.
Мне пекарь не платит за труд ни рубля,
но гладит меня ниже талии,
а я всё молчу и леплю кренделя,
похожие на гениталии.
Слезами я пресное тесто солю,
терзаясь о личном убожестве –
поскольку хозяину славу леплю,
а сам пребываю в ничтожестве.
Наутро хозяин пойдёт во дворец
кормить Их Величества досыта,
а золото царское ссыплет в ларец,
куда не имею я доступа.
3. Анализ
- Доктор, я болен.
У меня, кажется, хáризма.
Дело серьёзное,
пахнет патологией.
Доктор, я голоден -
это либúдо, или просто язва?
Но я уже взрослый,
на цыпочках достаю потолок,
а значит, способен
к самоанализу
(то бишь, к саморазложению -
это необходимо, дабы выявить причину тоски).
Только что в том особенного?
Вот давеча по телевизору показывали
сто сорок тонн счастья и самоуважения -
плыл по морю весёлый добрый кит...
Но я мыслю,
следовательно, проблемы существуют.
Ну почему моё имя не Теэтет?
Гуляю по Áгоре - ба! Навстречу Сократ.
«На коромысле твоего бытия
комплексы, мнительность и иллюзии
перевешивают истинное существо» -
шепчет он мне tet-a-tet.
Как я рад, как я рад!
Или, к примеру, в Индии
некий гуру меня излечит,
открыв мне, что жизнь - это майя
и неча строгать кресты...
- Да, мы много чего читали, слышали, видели,
но от этого как-то не легче…
Кстати, дорогой мой я,
давай-ка перейдём на «ты»!
Итак, тебя беспокоит
харизма.
(интересно, где
ты мог её подцепить?)
Да ведомо ль тебе, что это такое?!
Харизма - это священное безумие
невмещённого разума,
подобного звезде,
сорвавшейся с цепи.
Он, как пуля со смещённым
центром тяжести
в клети твоей мечется -
пробьет сердце, выжжет мозг.
И миллион новообращённых
за тобой увяжется:
ты - их меч и царь,
ты - их врата и мост!
Какие сомнения?
Какая, на фиг, рефлéксия?
Костёр - твоё брачное ложе,
успей только семя излить!
Порвав со своим поколением,
биться во вневременной эпилéпсии...
Но ты для этого слишком осторожен,
если не сказать точнее: труслив.
Плюс неоригинален
(да с тобой просто сдохнешь от скуки!)
и ленив к тому же.
А пара-тройка табу
тем паче прибьёт тебя к мели.
Сейчас ты сидишь на кухне,
жалок и простужен,
и вдохновенных кудесниц табун
не спешит увенчать тебя плющом и хмелем.
Ну-ка, ну-ка!
Вот где ты попался!
(Экий упрямый,
не убил меня чуть!)
Развёл тут, понимаешь, целую науку,
в высоких сферах окопался...
Сказал бы прямо:
«Я - поэт, я женщину хочу!»
У тебя же либидо,
а ты строишь из себя невесть что...
Иди,
и женись.
Обойдёмся без позора мелочных обид -
гляди, вокруг сколько невест-то!..
- Эй, погоди:
да неужели в тапочки, кровать и холодильник
я должен упрятать всю оставшуюся жизнь?
А моё призвание?
(Мне больно бить по ногам колосса!)
Ха, женись!..
В невестах они все хороши, а потом –
пойди, почитай про каракуртов и богомолов!
- Ох, утомил! Ну, мы же выяснили ранее:
нет у тебя харизмы,
ты - в худшем случае - философ.
Что до твоих опасений, то
будь она хоть феминистка,
хоть секретарь бюро комсомола -
тебе всё на пользу.
Правда-правда, спроси у Сократа -
он подтвердит:
у каждого философа
должна быть своя Ксантиппа.
- Горазд ты с ликом Деда Мороза
хомут подносить, как награду!
Иди ты
куда-нибудь подальше со своею липой!
- Слушай, какой ты злой, а?
Может, у тебя всё-таки язва?
(Не страдаешь ли ты от запоров -
это тяжёлый рок!)
Речи твои горьки, как алоэ,
от них исходят дурные миазмы...
Ты побольше спи, делай зарядку,
кушай твóрог...
(или творóг?)
- Я убью тебя!
- Ты давно хочешь это сделать,
я знаю...
Но зачем, объясни мне?
Ведь ты не убежишь от себя,
даже разрушив своё тело -
будешь страдать, как упырь неприкаянный,
или как некрещёный младенец синий.
Но я люблю тебя,
и не дам тебе этого сделать.
А от анализа есть лекарство -
синтез.
P.S.: Ударения, расставленные во всех мудрёных словах – правильные! (см. орфоэпический словарь).