Петляла дорога – бугор на бугре,
Разъезженный глинистый ад.
А через дорогу – как сон на заре –
Сияющий свежестью сад.
Ведь только что были осина и ель,
И вдруг средь унылого дня –
Соцветий прозрачная акварель
И солнечный отблеск огня.
Фантазии цвета, причуды игры,
Нетленная хрупкость цветка –
Иные, цветные, земные миры,
Волшебные, как облака.
Видение рая сквозь серый туман,
Как будто раздвинулся флёр –
И видишь, что вся повседневность – обман,
А истина – этот простор,
Где сонным покоем долина полна
И флейта поет вдалеке,
А в песне – деревьев и трав имена
На ласковом их языке,
Где запах мелиссы, веселый уют,
Где эхо родных голосов…
Ты слышишь – смеются, ты слышишь – поют,
И внятен томительный зов:
«Войди под узорные своды ветвей,
От тяжких забот отдались.
Заждался улыбки твоей соловей
И розы любви заждались…»
… Как славно бы жить в этом дивном саду,
Дышать ароматами трав…
Но я по убогой дороге бреду,
Искристую ветку украв…