У Рока приз не отыграешь,
Как ты ни рвись из драных кож.
Каким ты сам себя считаешь,
Таким, возможно, и помрёшь.
Не чувствуя душевно права,
Тебе не вырвать ни куска.
Закрыты творчество и слава.
Свистит порывами тоска,
На пустыре чертополохом
Цветёт финально на пути.
И как же ночью снова плохо!
И вновь дороги не найти…