Тебе не шьёт нарядов осень,
нет в волосах гвоздик и роз,
И нет в тебе величья сосен,
нет чистой строгости берёз.
Но почему же в день осенний
мне дорог грустный твой покой?
Я вновь в порыве умиленья
твоей руки коснусь рукой.
Поглажу бережно серёжки —
они воздушны и легки,
я уроню к твоим сапожкам
любви певучие стихи...
Я пропою о знойном лете,
про верность белых лебедей,
Про счастье — жить на белом свете
среди родных душой людей.
И ты, небесное созданье,
мила мне золушкой в тайге...
Я мял смущённо в час признанья
серёжку хрупкую в руке...