У него на лице, лета солнечных бликов печать,
У него в голове два куплета банальных пародий,
Он приходит оттуда, где ангелы учат летать,
Тех, кому не хватило до этой весны кислорода.
Он идёт по забытым вчера второпях адрессам,
По проспектам, дворам, где следы мои прожитым дышат
Мимо чьих-то квартир, там где эхом живут голоса,
Я надеюсь живут... хотя с каждым мгновением тише.
Выйду путником грешным, навстречу, сквозь утренний дым,
Май встречая, как добрых гостей по богатой одежде,
Я к нему прихожу каждый год, став немного другим,
Он приходит ко мне каждый год, всё такой же как прежде.