Когда стихам мешает быт,
нет одиночества,
Когда –
гвоздём к стене прибит
полёт души,
то гвоздь – пророчество…
Я каждый день с него срываю
своё бесценное сокровище,
слезами раны омываю,
но крови…
Кровищи!
В ней руки-ноги запятнав,
навечно правые
клеймом оставят в моих снах
следы кровавые…
Личины – словно же кропят
святой водицею
от кончиков волос до пят –
чтоб стала птицею!
Завешу окна темнотой
и –
неподсудная –
хоть ненадолго стану той,
какой не буду я
среди убогих свалок дня –
грехов скопления,
где нет стихов, где нет огня,
нет откровения.
Но вновь безжалостный рассвет –
как гвоздь отточенный –
проткнёт насквозь.
Кровавый след
как многоточие…