Любую боль я перебью стихами,
Они лишь истинные для меня врачи.
Я ими скромность отыщу и в хаме,
Пред ними станут ангелы – рвачи.
Я словом обличу и им утешу.
И к небесам стихами вознесу.
И я пробью крылатой рифмой брешь у
Заблудшего в Отчаянья лесу.
Что мне лекарства, и глотать пилюли?
Аптека за углом не для меня.
Но если я умру, то не от пули.
От слова убиенного огня.
Так слово для меня оно и врач
И заодно безжалостный палач.