Для больной души
скрип петель в тиши,
звон цепей да смех на крови.
В этот час ночной
за угар хмельной
не брани меня, не брани.
Пусть ничья беда
в том, что никогда
не вернётся тот листопад,
что дарил дурман
и из рваных ран
моё сердце взял напрокат.
Пусть наивна блажь,
но за боль и фальшь
я в полёт уже не вернусь,
в веренице грёз
из стихов и поз
утоплю опять свою грусть.
Хороводом дни
дарят "не" и "ни",
и подруги снова не в масть.
Вижу ту во сне,
что когда-то мне
в полевых цветах отдалась.