И чистый лист — предтеча откровенья…
Танцуются слова на грани языка и
музыки…
Танцуется письмо…
Породою весенней
ушла за берега разлитая река,
Смывая острова надежды телеграммной,
Ворует синий цвет, ворует белый цвет
В апрельской высоте над мартовскими нами…
Не ведая дорог и не считая лет,
течет, течет тоска – земное сероводье.
На зыбнущих песках счастливые дворцы,
Над памятью седой, над пустотой и болью
Иду к своей звезде, несу звезде нарцисс.
Лимонный цвет и вкус
разлук, самовлюблений,
На дыбу торжества поднятые носы…
Светлыш в ладони, ты -
мой злой и честный гений,
Преддверие дорог и странников босых.
Чтобы родить письмо, положено соскучить
себя в сушеный гриб и выжатой водой
упасть на строчки, стать колючей
и рыжей правдой чувств,
смиреньем и бузой.
Украсть тебя,
увесть
от темноты и злобы,
От маленьких проблем, учебы и погоды,
И по тропинке в лес, затопленный бельем
Простуженных берез, отмытых белой содой
снегов вчерашних. Пьем
мы ветер воли, пьем
в стране цепей и стен
во здравие свободы…