Быть может в жизни маскарад не нов,
А созерцатель ждет натурализма.
Но что-то все ж не так. Иль это не любовь,
Иль взгляд на сцену изломала призма.
Пусть стразы слов хрустят под каблуком,
раздавленные мечущимся Жилем,
Одно из двух-иль пьеса ни о ком,
Иль эти "кто-то" просто не любили.
И в ритме престо отживанье чувств
лишь грубая игра убогой пьесы,
противная ценителям искусств,
как классику столбцы бульварной прессы.
В любви мораль-в оправе бриллиант,
несокрушимо тверд и неизменен.
Любовь сама- и редкость, и талант,
И каждый миг её в душе бесценен.
2003