Исчезают облака
В небе. Их уносит.
Медленно течет река
И о чем-то просит.
Не Есенин, и не Блок,
И не Фет, наверно.
То, что было, не сберег.
И на сердце – скверна.
Март не свеж и не пьянит.
Отголосок грусти.
Нет прощенья. Нет обид.
Нет дверей… Не пустят.