Зима. Побелевшие крыши.
Париж. Девятнадцатый век.
Вот здесь, в переулке простывшем
Обычнейший жил человек.
Он утром, читая газеты,
Пил крепкий коньяк, а потом
С улыбкой сидел пред портретом
Красотки с печальным лицом…
А днём погружался в работу,
А днём – с головою в дела…
Красотка грустила чего-то,
А может быть, просто ждала…
Ведь ночью в мерцающем свете
Он мог рассказать обо всём
Лишь – странное дело – портрету
Красотки с печальным лицом…
Он верил, что мир ещё светел,
Что тех, кто за Чудом пришёл,
Он просто пока не заметил,
Он просто пока не нашёл.
Себе обещал не сдаваться.
Держался почти молодцом…
Как жаль, что нельзя улыбаться
Красотке с печальным лицом!…
…Домой он входил, напевая,
Но… как-то… быть может, пустяк…
А может красавица злая –
Он вдруг у порога обмяк.
А дальше всё будто в тумане
Всё будто в пугающем сне:
Четыре монеты в кармане –
Он горе утопит в вине…
И вот, неестественно громко
Он крикнул в замёрзшую тишь:
– Ну, выпей со мною, сестрёнка,
Давай за отвагу, малыш...
От горькой тоски чуть не плача,
Вино по бокалам разлил…
И залпом. «Ну что, на удачу?»
…И молча курок отпустил…
Как жаль, что всё больше на свете
Историй с печальным концом,
Что… кровь запеклась на портрете
Красотки с печальным лицом…