задача сделать человека счастливым
не входила в план сотворения мира.
Лечится все, mon ami, никакой атипичности
Это сезонный синдром покосившихся крыш
Маетный смерч, покрутившись, привычно стих
И никаких рецидивов не будет, глядишь.
Я, mon ami, подлатаю прорехи-потертости,
Те, что остались от схода февральских лавин.
Может быть, вспомню слова о потрепаной гордости
И улыбнусь.
Хочешь видеть улыбку?
Лови!