Сегодня снова календарь с утра кивает на тринадцать
Чертям не терпится, как встарь дурить, пугать и издеваться,
Будильник, изверг, без души во мраке зверствовал особо
-Би, би, бе, ги! - кричал в тиши... Чего орать?! Тем паче, "совам"!
Я ж только лёг, я в чате был, писал там что-то красным цветом,
Мне кто-то розовым вторил, лиловый звал меня поэтом...
А трасса мокрая с утра, стыдлива голая резина
И я давлю на газ, дурак... тринадцать – тоже мне, причина!
Куда? Зачем я так лечу? Вчерашний день скончался, баста!
Смерть нежно гладит по плечу, земля скользит паркетной пастой...
Тринадцать – мерзкое число, я знаю это достоверно...
Да, видно, рано. Пронесло! А к ночи высохнет наверно.