http://www.stihi.ru/2003/01/02-508
Заплеванный двор вылизан грязным снегом.
Что остатается?
Вздернуть наверх подбородок,
и очень медленно,
с расстановкой и негой,
разговаривать с кем-то по телефону.
Свобода,
это когда отодвинешь штору,
оставив сзади
потрепанный "День такой-то".
Ах, господин Эдгар,
ведь в эту пору
в Росси вОроны не летают,
а кормятся на помойках.
И если бы вы смогли
той самой, заветной ночью
увидеть заплеванный двор, грязный снег,
обрушенную колокольню -
Вы бы умерли, не написав ни строчки.
Небо в глаза - это чертовски больно.