* * *
Июль,
Жара,
И муха не жужжит.
И ты не ты,
Желток на сковородке,
И на движение любое жид…
Одно спасенье – в пиве или водке.
И вот тебя от водки развезло,
И что жара,
И муха что в тарелке?
И хоть пора, всему не спишь назло,
И мысли до одной скупы и мелки…
Но ничего,
Ведь он прольётся – дождь!
И смоет с хмелем эту пыль на крышах,
И я, моих стихов-малюток вождь,
Вновь рифмы подарю…
Ещё ты их услышишь…
Но а пока,
Скорее я желток,
Июль,
Жара,
И солнце сковородкой…
И я не я, а раскалённый смок,
Где рифма лишь выходит только с водкой!..
18.05.2003 02:16