Всё чаще снится тот же сон.
Всё громче звук. Цвета всё ярче.
Сухой травой покрытый склон.
И Солнца свет всё злей и жарче...
Не льётся даже слабый звук
Из насмерть высохшей гортани.
Лишь сердца нервный перестук.
И мысль потоком грязной брани.
Всё ближе адская гроза,
Чей вал надвинулся упрямо.
И силы нет поднять глаза
Над бруствером могильной ямы.
Опять сквозь смерча круговерть
Ты слышишь хохот мрачной Кали.
И ближе с каждой ночью смерть
В броне ползущей чёрной стали...