Не осталось чудес. Порастратились, поизносились.
Затерялись в речах. Потонули в пустой суете.
Сколько раз мы в тоске, хоть о маленьком чуде просили,
Только видно слова каждый раз находили не те.
Мы бесстрашно живем, утопая в фрейдистском угаре,
Продираясь сквозь чащу надуманных смыслов и бед.
Лечим жажду мечты горьким пивом в заштатном пивбаре,
И играем в надежду купив лотерейный билет.
Рок-н-ролл давно мертв, Кастанеда в глубоком тонале.
Одинокий пастух гонит гениев на водопой.
И порою мне кажется, мы столько раз умирали,
Что успели забыть о значении слова «живой.»
Ну и к черту! Забыться. Играть по прописанной схеме.
Прав Шекспир: «Мир – театр!», а, в сущности, просто бордель.
Но за наш сериал нам не светит ни «Оскар» ни «Эмми»,
Впрочем, это привычно, как радио с шлягером «Belle.»
Нету больше чудес. Мы их ждем, а поверить не можем.
Мы живем по Карнеги, а любим по тестам из «VOGUE».
Безнадежно чужие, мы нашим отличьем похожи.
Мы гордимся собою и ждем, чтобы рядом встал Бог.
Не осталось чудес в этом мире пластмассы и спама,
Их, как старую рухлядь, давно положили под пресс.
Но однажды устав от рекламы, прогресса и хлама,
Мы поднимем глаза и заметим бездонность небес