слышна твоя поступь ангельская,
нежная как у ириса,
когда за окном Англия
с матовым лоском папируса,
а когда броским,
синим и чайно-янтарным, майское небо,
слышно твое дыхание по позвоночнику -
лаской цепляющий невод,
и
легкими звоночками
два индийских шарика на ладошке,
когда в тишину закутаны
наши встречи,
когда кто-то крошкой хрустальной посолит
тот самый млечный,
самый печальный и длинный мост мая,
дрогнет ладонь
от чувства, что ты сдуваешь
яркий огонь,
который еще не успел родиться.