Он помнил бой,
В нем боль пылала.
Всяк был святой,
Судьба играла -
Любой неопытной душой.
Но кто был прав -
Да разве знала,
О том бойца вскипая кровь.
Он верил: всяк бывает правым -
Тот, кто силен. И всем державам,
Судьбу поправ им, возглавлял он,
Свою
неправедную
новь.
Но время шло, познав неволю
В своей или чужой судьбе.
Сочувствуя людскому горю,
Храня любовь к своей к своей земле,
Он жил. И память жизни бренной -
Рождала ненависть к войне.
Но мир воздвигнувший арену,
Где зло взрывается во мгле,
В тупик заходит. И на сцену
Выносят меч. Себе измену
Он не простит, но вновь горим
Постыдной страстью крови пену
Взбивает яростной рукой.
И отомстит на шее вену
Вскрыв, обретя на век покой.
Погиб боец – напрасно, ядовито
Ещё желанье – не укрощено.
Безнравственно, всеядно, плодовито -
Среди людей безумствует оно.
Вселенной всей, средь диких звёзд,
Боец бесстрашный вечно будет сниться.
А счастие не вытечет из грёз -
За счастие с несчастьем нужно биться.