Над воспаленным умираньем дня,
В последний вечер ласкового лета
Я дочитала книгу про меня…
Забудь об этом.
Позеленев в тоске дождей, к проклятьям глух –
И в пене конь, и змей хрустит костями, -
Герр Питер к уходящему теплу
Длань тянет.
Мученьем память повторяет круг:
Кровь неба вниз с иглы Адмиралтейства.
Безмолвие ворон. Гранит к бедру.
Граница действа.
Подцеплено дыханье, оборвусь.
Просеянный закат в решётке кружев…
Я никогда отсюда не вернусь.
Да и не нужно.
И ёжится от холода вода,
Оранжево бликуя фотовспышкой.
Я думала, что буду жить всегда.
Не вышло.