Беспомощность царапает виски,
Берёт за горло лапою костлявой,
Возможно, это правда слишком мало,
Чтоб образ восвояси отпустить.
Прохлада отключённых батарей
И верный дождь во тьме полночной стонет,
Всё, что возможно, - назовём судьбою -
И скомкаем тепло прошедших дней.
Разложим сожаленья по слогам,
А все сомненья - по мельчайшим звукам,
Оставим слишком мало для разлуки
В бесшумных беспокойствах телеграмм.
Разбудим всё хорошее в пути,
И этот путь покажется короче,
Я слышу голоса чужих пророчеств -
Лишь голос твой не даст сейчас уйти.
Стоп-крана нет, а должен был бы быть -
Ведь тени за окном быстрей мелькают,
Как было трудно всё-таки представить,
Что наша боль умеет говорить.
И я слова её пишу сейчас
При тусклом свете, тихо и устало,
А боль твердит, что мы начнём сначала,
Что будет всё по-прежнему у нас.