Это не мнительность. Это привычка слушать Твой голос вечерней порой.
Почему слезы пытаются выползти из-за глазных яблок.
Им хочется воздуха, надышаться, остудить свою прозрачность.
Горячие, они толкаются, мешают друг другу, скатываясь за носовую перегородку.
Слезы, мои слезы, редко мы встречаемся. Они часто пытаются придти ко мне в гости, но я не люблю незваных гостей. Вот и опять, они пытались прорваться, долго и нудно стучали, стучали… и ушли, не принятые моим настроением, слегка омыв зрачок – до боли…
Летом пледом шерстяным плечи укрываю, таю в тишине не слов.
Летом следом за теми бреду по льду, покрывающему следы отсутствия - Ты
Стихами лечить промокшее горло, ошпарив до хрипа его немотой...
Руками ловить уставшее эхо, нелепо явившись на праздник святой...
Тянуть до проталин избитое: «Ааа…»
Вернуть детской тайны забывчивость дня…
Мурашковость Твоей кожи прикосновением моих пальцев так отчетлива.
Зеленой гуашью по белой – изменить цвет волос в преддверии лета.
И на спине, тушью черной – раскинуть крылья...
27.05.03