1.
Если честно –
похолодело нутро.
Ведь я поэм
не писал
сроду.
Но всё же я
смело берусь за перо
Программе школьной
в угоду.
Каждый школьник
страны Советской
Обязан пополнить
своим наброском
Или другим
рукописным текстом
Архив о Владимире Маяковском.
Поэтов тысячу
за день-другой
Перечитаешь и
переслушаешь.
Уж все перепутались,
где какой,
Только его
ни с кем
не спутаешь.
Всякий, кто видел
хотя бы раз
Строчек
Потёмкинскую лестницу,
Узнает из тысячи
разных фраз
Его – Маяковского
околесицу.
Кабы узнать,
если чтеньем заняться
И быть в этом деле
особо проворным,
Как высоко
можно будет подняться
По этим ступеням его
стихотворным.
Что за поэт он?
Как нёс своё бремя
В трудное
революционное время?
2.
Резкую тень
за собою
бросая,
Словно порывы
осеннего ветра,
Летает плечей
сажень косая
На высоте
двух метров.
Мечется, рвётся,
будто впотьмах,
По тротуарам
вдоль улиц
московских.
Жёлтая кофта,
окурок в зубах…
Это он –
Владимир Маяковский.
Кто-нибудь скажет:
«Такой бы махине
В руки не ручку –
молот отбойный!»
Но ведь он
стихами своими
Усталость снимал
с шахтёров
в забое.
Рифму его
зажав в зубах,
С нервами,
словно стальные тросы,
Свободу неся
на своих штыках,
К Зимнему
шли матросы.
Каждый
отъявленный хулиган
Трясся от страха,
забыв о злости,
Только его
задевал ураган
Бушующего
громкоголосья.
Парень влюблённый,
забыв о сне,
Съедает глазами
строчки скачущие,
Точно в бою
на горячем коне,
И так много
для него значащие.
И вот, прочитав их
в который раз,
Поправив очки
на переносице,
В воду и пламень готов,
хоть сейчас,
Ради своей возлюбленной
броситься.
Без страха теперь
при любой погоде
С подругой пройдёт он
вечерним садом
И по нахальной
прыщавой морде
Съездит любому,
если надо.
3.
Сколько у Маяковского
о любви
страниц!
Считаешь – со счёту
сбиваешься
быстро.
Столько же,
сколько в небе
птиц.
Может чуть меньше,
как пенсия у министра.
Всякой любви
полно у него,
Любви малюсенькой
и огромной,
Любви,
не имеющей
ничего,
Страстной,
пылающей, но
бездомной.
Есть совершенно иная
картина:
Рояль
иль другая какая
штука.
Квартира, как в магазине
витрина.
Канделябры
для улучшения звука.
И в этом земном
подобии рая
Ярые
жизни «изячной»
сторонники
От наслажденья
глаза закрывая
Воркуют, как голуби
на подоконнике.
Кактус цветёт в горшке
на окошке,
В шкафу – бритвенно-стрелочные
брюки,
Галстук-бабочка
в белый горошек.
Вот бы кому
лопату в руки!
4.
В лачуге рабочего –
темно и сыро,
Плач ребятишек
всегда голодных.
Тут не до чувств,
как в роскошных квартирах,
Лишь воет ветер
в печурке
холодной.
Нету любви здесь
И не было
сроду.
Какая, к чёрту,
любовь
без свободы?!
Хочешь любить –
бери винтовку!
В школе учил
начвоенподготовку?!
Выше голову,
рабочий класс!
Теперь уже враг
не сломит нас.
Отряды бойцов,
поднимайтесь вновь.
И – на буржуев!
Вперёд!
За любовь!
Любовь – это, братцы,
чувство такое!
Сам не заметишь,
как станешь героем.
Каждый влюблённый
без лишнего слова
Грудью от пули
прикроет другого.
Юноша,
чувствам волшебным
подвластный,
Смело пройдёт
по дорого опасной.
Рвётся, бушует
в горячей крови
Подвигов жажда
во имя любви.
Только любовь
движет время вперёд.
Тот, кто не любит,
тот не живёт!
Так поднимайтесь,
Рабочие люди,
Встаньте! Расправьте
плечи
и груди!
Митинги в дело пускайте
и стачки,
Пусть всё закружится
в бешенной скачке:
Выстрелы, фабрики и забастовки.
В бой – за любовь!
Командарм – Маяковский!
5.
К врагам настоящей любви
он строг,
Как айсберг
непоколебимый.
Но в одночасье
растаять мог
Под взглядом
пары очей любимых.
Сам он любил,
как никто на свете,
Любви распахнув
души все дверцы.
Сердца огнём
дыру б выжег
в газете,
Весь становился
пылающим сердцем.
Если любил,
не жалел он жару,
Любил во всю
свою силу
безмерную,
Рифм лавиною
под гитару
Осыпал любимую,
единственную,
верную.
Зверем метался,
не находя себе места,
По комнате, ожидая
часа
назначенного.
Только ему одному
известно,
Сколько сил
в ожиданьях
растрачено.
Путаясь в сомнениях
и догадках,
Вязнул не раз
в своих волненьях
Он, который
во всяческих схватках
Уверен в голосе,
точен в движеньях.
Но из судьбы
бушующего потока,
Из этого грозного
рокота и гула
Спасал о любовь,
выводил из шока,
Как девушку, что чуть было
не утонула.
Неземной какой-то,
сказочный свет
Взор испускал его
горящий.
Может любить так
только поэт,
Только человек
настоящий.
Был он поэтом,
Служил честно людям.
Таких, как он
нету.
И никогда не будет.
6.
Как-то, вопрос
у меня возник:
«Верю ли я
в то, что сам
написал?»
И понял сразу же,
в тот же миг,
Глупее вопроса
никто б
не сыскал.
Спустя минуту
задумался вновь,
Впервые
сформулировав
для себя:
Главное, всё-таки,
в жизни –
любовь,
Не может человек
прожить
не любя.
Многие, конечно,
могут сказать:
«Поэт, мол, нашёлся,
лишь бумагу
изводит.
И так её
стало кругом
не хватать,
«АиФ» - и то
раз в неделю
выходит».
Спорить я с ними,
конечно,
не стану.
С такими, вопрос
и без спора
ясен.
Важно одно –
я в пути
не устану
С тем,
кто со мной согласен.
7.
О, номинаторы!
К вам я воззвал.
Баллы жалеть –
вам к лицу
не идёт.
Я б и о чувствах своих
написал,
Да их словами
Не выразить…
Вот.