Пусть этот стих с тобою будет,
Когда в безмолвной суете,
Ты моё имя позабудешь,
Играя радугой в огне.
Всё скачет, всё летит, всё бьётся
От волн беспечных до небес.
Что ж ты, не хочешь признаваться
В своей игре, в моей игре?
Да, лучше быть поэтом
И верность чувства соблюдать.
Но где та грань, седьмое чувство
Чтоб этой жизнью управлять?
И может где-то на рассвете,
Пытаясь ночь перехитрить,
Ты скажешь: «Я люблю»,
И это поможет мне тебя простить.
Простить всю нежность, яркость чувства,
Всю пылкость и смешенье дней.
Бери, но помни, что отныне,
Ты стал лишь отзвуком теней.
Не новоявленный, прощенный
Самой судьбой, пославшей нам
Улыбку счастья, радость жизни.
Будь рядом, милый мой обман.
Хочу поверить – сердце рвется,
Хочу проникнуть – входа нет.
Всё просто – это Воскресенье,
Что манит нас за столько лет.
Играю с жизнью или плачу,
Беру совет её как дань.
И знаю, это не удача,
А то, желанное – туман.
Да, это то, в чем я рождаюсь,
И в чем я гибну каждый раз.
Но всё же неопределенность жизни,
Есть мой любимейший дурман.
Напиток сладости мгновенья,
Того, что есть, того, что нет.
Я знаю, это озаренье
Нас вдохновляет, мой поэт.
31.05.03 г.