За окнами беснуется январь,
И до весны ещё почти полгода.
Вовсю дурит шальная непогода,
И жизнью заправляет календарь.
Дрожит в бокал налитое вино,
Горит свеча, чернила сохнут в ручке…
Но музы нет. Она, увы, в отлучке.
Возможно, даже где-нибудь в кино.
Она такая, шляется себе,
А ты сиди и мучься понапрасну.
Меж тем всё засыпает, окна гаснут:
Пенсионеры экономят свет.
И вот всё спит, одна бумага ждёт,
Когда моё перо её коснётся,
И чувство вдохновения проснётся,
И ангел озарения придёт.
Да только озарения всё нет.
Бегут минуты, вот и ночь проходит…
Возможно, что его и нет в природе,
Лишь силуэт его в твоём окне.
Ни рифмы, ни мыслишки в голове.
Слова тверды, как сало на морозе.
И я вверяю суть презренной прозе:
«Целую. Жду. Соскучился. Привет.»