Сон – последний приют и дно.
Дом, в котором ни ран, ни вспоротых вен.
Стон, как заигранный СD-Rom,
Только фоном на фоне тем.
Серой жизни туман и хмарь
Сколько лет мне ещё волочить?
Дней заржавленный инвентарь,
Боль, которой не излечить?
Память, в сущности, - горький стыд.
Радость, в принципе, - слабый стук
Сердца, высохшего от обид
И беспомощного от мук.
Совесть – дождь, что противен и тих.
Старость – кладбище детских грёз.
Но зачем ещё губ моих
Ищет чей-то источник слёз?