Сорок шестая неделя.
В этом нелегком году
Птицы давно улетели
маяться в южном чаду.
Мы не успели напиться
щедрым и добрым теплом.
Сорок шестая седьмица
мнет что-то в сердце моем.
В опустошенном объеме,
в черных скелетах дерев
ветер, виновный в погроме,
воет в тоске, протрезвев.
В трудной успенской печали
спрятался дачный массив.
Где они - буйства зачатий,
плодоношения взрыв?
Где тех тычинок жеманство
в ярких кругах лепестков,
пчел хоровод и шаманство
с бубнами крыльев жуков?
Где она, та медоносность,
мушек цветных перепляс?
Луга ромашковый космос
все свои звезды растряс.
1984/2003