Может поэму, а может, романс,
Может быть сказку со страшным концом.
Что-то рифмует про жизнь и про нас,
Тот человек с изможденным лицом.
Он в напряженьи грызет карандаш,
Комкает лист и вздыхает потом.
Не убивайся так, гений ты наш,
Мы это все непременно прочтем.
Только чуть позже, прости, не теперь -
Нынче мы заняты, будто рабы.
Ты же, родной, обязательно верь,
Что прочитаем. Ведь мы не правы,
Что равнодушно бежим в стороне,
А при общении - косимся вбок...
Знаешь ведь сам, что родился в стране,
Где на поэтах - терновый венок.