Я стихов не писал больше тысячи лет.
Я слонялся по марсу в китайских кроссовках.
Ничего там на Марсе хорошего нет.
Ни тепла,ни людей,ни каналов,ни водки.
Лишь под ветром шуршит стылый красный песок.
Я почти не дышал.Нету там кислорода.
только грыз ставший льдом апельсиновый сок,
в кабаке, в окружении различных уродов.
Вот опять на Земле.Здесь кончается май.
Пахнет свежим навозом и ранней клубникой.
Из динамиков радио слышиться лай.
Тех же самых уродов.Они многолики.
Ну а здесь,на земле,тараканьи бега.
Суетятся весёлые наглые крысы.
И троиться господь.И коптиться сёмга.
И опять русский фюрер прилизаннолысый.
О сырье для фекалий в заботах народ.
Ищёт корм что б ласкал и нутро и утробу.
Ну а жизнь то бежит,то идёт,то ползёт.
В колыбели лёг спать а проснулся в гробу.
Стул пиитов родит и цветы и леса.
Плевки спермы плодят комбинации генов.
Но усталый Создатель на ржавых весах
уже взвесил остаток времён для вселенной.
май 2002