Стекает ночь на не уснувший город,
Как кровь с незатупленного клинка.
Здесь Млечный Путь - взрывающийся порох,
Здесь жизнь так отягчающе тонка.
Здесь возвращаются, за день совсем разбиты,
В окошки-звезды, в оживленный дом.
Там бьют посуду - тыл людского быта;
Там лижут раны; подают на стол.
И заливают сердце жгучим маслом,
Обиды опуская в сладкий чад.
Здесь ждут и любят. Уходить не страшно:
Здесь есть встечающие. Есть причал.