Я его втравила в это.
Сделала его поэтом.
И теперь ни днем, ни ночью
Он не дружит с головой…
Утром смотрит он в оконце –
С чем еще сравнить бы солнце?
И нашел он образ точный –
Он сравнил его с собой…
Я его втравила в это.
Ты прости, прости, планета!
Ищет рифмы, ищет слово,
Чтобы ново и свежо…
Виноват он лишь отчасти,
Что теперь не знает счастья…
И жена его сурова,
И для сына он смешон…
Я его втравила в это.
Он теперь витает где-то…
Ищет новых вдохновений –
Тихо гением томим…
Кабаки, девчонки, водка –
С головы гниет селедка.
Он решил, что он – Есенин,
Шагене его возьми…