Первые дни... Ощущение острой влюблённости.
Сочное время течет неизвестно куда.
Мир заоконный лишился своей застекольности.
Всё на ладони: стада, облака, города.
Острое чувство – владеешь всемирной империей:
Страны, провинции, дали, вразброс и подряд.
Ты повелитель. Ты царь. И полки инфантерии
Вне ожиданья войны бутафорски блестят.
Но чем обширней, тем недолговечней империи,
Сытость их губит и, главное, главное – лень.
Где-то на самых окраинах вспыхнут волнения,
[Так далеко!.. непроверенно... чушь!.. дребедень!..]
Крепкое чувство – владеешь огромными странами,
Время уверенно льётся на мельницы сна.
Новости кажутся... нет, не тревожными, – странными:
[Это не близко... ведь так же, скажи?.. ерунда...]
...Рушится всё. Даже время лишается стройности.
Страны твои норовят улизнуть за стекло.
Только оно – ощущение острой влюблённости
Будет стоять. Будет насмерть стоять и назло.
Может, оно где-то в чём-то тождественно глупости.
Но на войне не до мыслей. На то и война.
Нет больше времени. Глупо болтать о ненужности.
Нет инфантерии. Есть лишь Оно.
И Она.