Тебе, никогда не знавшему меня.
Стефан Цвейг "Письмо незнакомки".
Я пишу тебе в ночи,
Письмо на несмятом листе,
В час, когда все молчит,
Когда мрак идет по земле.
Я пишу тебе одному,
Письмо о своей любви,
И думаю: «Почему?»
Так трудно без тебя жить.
Я боюсь, ты его не прочтешь,
Я боюсь, на него ты не взглянешь,
Я боюсь, ты просто уйдешь,
И письмо без вниманья оставишь.
Я знаю, тебе все равно,
Есть я, нет меня, рядом я, нет ли.
Но знай, я тебе отдана навсегда,
С рожденья до самой смерти.
Я прошу, не считай лишь бредом,
То, что писано для тебя,
Я прошу, забудь на время проблемы,
Прочти письмо и вспомни меня.
Я прошу, вспомни ласковым словом,
Ту, что любит безмерно тебя,
Я дышу и живу лишь тобою,
Любимый, услышь же меня!
Ты услышь стон души онемевшей,
Той, что гибнет в полночной тиши,
Ты услышь крик дум моих грешных,
Но не слова в ответ не пиши.
Ты услышь меня в этот час поздний,
Когда звезды в небе сияют,
Выслушай рассказ мой тревожный,
Ночью, что всех слушает, но никого не утешает.
Я жила рядом многие годы,
А ты меня не замечал,
Я ждала тебя возле порога,
Когда ты домой возвращался.
Я тебя понимаю, это так просто,
Любимый, поверь мне,
Для тебя я была лишь подростком,
С ним ты столкнулся у двери.
Но годы шли, все менялось,
Пришлось мне расстаться с тобой,
Меня увезли, но сердце осталось
С моей несбывшейся мечтой.
Я мучилась, я страдала,
Я почти научилась жить без тебя,
Но любовь к тебе лишь нарастала,
И дождалась желанного дня.
И вот я вернулась…к тебе, мой любимый,
А ты даже меня не узнал,
Не узнал ту девченку-подростка,
Ты забыл тот влюбленный взгляд.
Но вдруг ты женщину во мне увидел,
Красивую, подобных ты любил,
Ты позвал меня, о, любимый!
И прекрасных три ночи мне подарил.
Три ночи блаженства и сказки,
Три ночи ласк и любви,
Но самым желанным подарком,
Твой ребенок для меня был.
О да! Твой ребенок, любимый,
Все, что было тогда у меня,
Но несчастье меня вновь настигло…
Наш ребенок умер…вчера.
Что мне делать теперь, я не знаю,
Я не знаю, как дальше жить,
Это письмо прощальное, я этот мир покидаю,
Но продолжаю всей душой тебя любить.
Ты спросишь, почему я молчала
Эти долгих 16 лет?
Я отвечу, я просто знала,
Что меня для тебя не было, и нет.
А после тех трех ночей волшебных
Еще были ночи у нас.
А помнишь 4 розы белых,
Что каждый год получал ты в рождения час?
Признайся, не знал никогда ты,
Кто розы те посылал,
Но всегда ты хранил те букеты,
Знаю…, я видела их сама.
Когда? Год назад…, ты не помнишь…
Ты меня тогда вновь не узнал,
Когда в одном из ночных ресторанов,
Элегантную даму ты повстречал.
И вновь я пошла за тобою,
И вновь твои руки ласкали меня,
Это было после твоего дня рожденья,
Я видела розы, что сама послала.
Да, это я, мой любимый,
Я дарила те розы тебе,
А ты так и не догадывался
О моем существовании на твоей земле.
Твой ребенок умер вчера,
И мне незачем больше жить,
Мне некого любить кроме тебя,
Но я ухожу, чтоб твой покой не нарушить.
Но кто я для тебя и ты для меня?
Ты, всегда проходящий мимо,
Ты, никогда не узнающий меня,
Ты…ты – мой любимый и единственный мужчина!
Однажды, мне казалось, удержала я,
Тебя, неуловимого, в ребенке.
Но как жестоко ошибалась я,
Ведь он ушел, прожив свой век недолгий.
Вновь я одинока, дна, как всегда,
Одна, без тебя, без ребенка,
Теперь ты потерян для меня навсегда,
Я не хочу больше жить в этом мире порока.
Но, ты не услышишь меня, пока я жива,
И только, когда умру я,
Ты получишь завещание женщины, что любила тебя.
Что ожидала, но не дождалась твоего зова.
А сейчас, мой любимый, прошу,
Исполни мою первую и последнюю просьбу,
В день рожденья покупай и ставь,
В свою вазу четыре белые розы.
И пусть раз в год тебя осенит,
Легкое дуновение моей жизни,
Теперь, прощай, я тебя не буду винить,
О, ты, мой бог, мой всевышний!
Прощай, любимый, прости,
Меня, не зная, забудь,
Благодарю тебя за все,
Что было, и что могло лишь быть.
У меня больше нет сил писать,
Я прошу, ни за что не вини,
Напоследок хочу лишь три слова сказать:
ЛЮБЛЮ,
ПРОЩАЙ, и
ПРОСТИ!
P.S.«…Он дрожащей рукой отложил письмо. Потом долго сидел задумавшись. Смутные воспоминания вставали в нем – о соседском ребенке, о девушке, о женщине в ночном ресторане, но воспоминания неясные, расплывчатые, точно контуры камня, мерцающего под водой. Тени набегали и расходились, но образ не возникал. Память о чем-то жила в нем, но о чем – он вспомнить не мог. Ему казалось, что он часто видел все это во сне, в глубоком сне, но только во сне.
Вдруг взгляд его упал на синюю вазу, стоявшую перед ним на письменном столе. Она была пуста, впервые за много лет пуста в день его рождения…»
Стефан Цвейг «Письмо незнакомки».
5 - 6.10.2002.