Посвящается Годе
Да мне больно и я плачу пока пишу
И так смело озаглавил: «Последнее...»,
Но слова уже не льются, я их с трудом ищу,
Поэтому и качество стиха такое среднее.
Как трудно писать последний стих,
Как будто описал тебя в полной мере.
Тебе все эти стихи, и если нет чего-то в них,
Прости, может слов не хватило моей лире
Нечего снова на всё тратить время,
Всё и так уж слишком очевидно
Я вытерпел и более тяжёлое бремя
Поживу дальше, а там будет видно.
Некого винить, никто из нас не виноват
Что время иногда путает карты,
У этой мечты был особый аромат,
Но пробили двенадцать её куранты.
Давай всё же не будем прерывать
Дружбы нашей хрупкие узы
У неё уже будет особая стать
Может она станет кормилицей моей музы?