День ленивый.
Недочитанный роман.
Дальних туч на горизонте караван.

Тень.
Прохлада. Солнце прячут облака –
словно шторками прикрыли, а пока
ветер стих, и капли серые дождя,
души древние деревьев бередя,
распугали златоглазок и шмелей …
Вечер влажный. Воркованье голубей.
Продолжение романа. Не жалей
виноградный сок рубиновый.
Налей –
я умею превращать его в вино …
Пахнет сыростью, лишайником.
Темно.
Духи воздуха, деревьев и воды
тихо шепчутся, в пугливые сады
укрываются от света и шагов.
Нет ни бабочек ночных ни мотыльков,
ни сверчков неугомонных, ни жуков.
Всё притихло. Блещет каплями трава,
и грибницей пахнут мокрые дрова,
И улитки бродят мокрою тропой,
робко хрупкой прикрываясь скорлупой.

Твои губы – спелость вишни, пьяный мёд.
Но в глазах красивых – гордый,
тёмный лёд...