Эпистола, серебряная шпажка,
Укол пером у самого предплечья -
Мой день прикосновением помечен
Крыла, когда-то бывшего бумажкой…
Где сонный хор цикад, песчинок стайка,
Где огненные волосы заката,
Соприкасались с пенною когда-то
Волной, над ней выписывала чайка:
«Люблю, люблю…» Терзались чет и нечет,
Несбыточностью общего мгновенья,
И усмехалась моему влеченью
Эпистола – прообраз пылкой речи
Косою строчкой и дождем косящим.
И липнущая к горлу капля яда
Перекрывала доступ света к саду,
Отказывая жизни в настоящем.
Ты письменно и устно многословен,
Ты засыпаешь, но не спит твой голос,
Спешит, пространство рассекая, поезд,
Где голос дремлет в каждом изголовье,
Где каждый поражен прикосновеньем
И ждет, внимая увяданью сада,
Исход дуэли - я привыкла падать
Играя страсть неравную на сцене…