Вы так кичитесь тем, что вы не дети,
Что мне пришлось заметить седину,
Не в волосах, в глазах, где мир был светел,
Теперь подобен тертому сукну.
Где, не начав игры, уже разделен выигрыш,
Букеты поздравлений, гул фанфар,
Всё валится к не стоптанным ногам,
Где грёзы исчезают за стакан
Реальности. На ваши крыши,
Сколоченные наспех из надежд,
Уже накрапывает дождь
Невзрачных действий и сомнений.
Вы бьётесь в череде забвений
За право первым встретить ложь.
Торопитесь увидеть все закаты
Империй и возникших королевств,
Там правит тот, кто больше ест;
И вы готовы при дворе,
Меняя колпаки на латы,
Поверить в парадигму злата
И падать ниц при короле.
Я вижу вас, седые дети,
Карабкающимися по стволу,
Срываясь, вы летите следом
Снарядом, начавшим войну.
И там взрываясь без осечек,
Вы в ярости готовите щипцы,
Чтобы извлечь противоречий
И жалости проросшие резцы.
И вот вы сыты полумерой
И лязгом обветшалых дней,
Но продолжаете друзей,
Менять или сдавать в музей,
Чтоб чуть приблизиться к заветной цели;
Необходимой панацеи
От грязных ног не существует.
И вы клянёте свою злую,
Но вами взятую судьбу.
Так что же? «Здрасьте и Прощайте».
Мне не к чему невнятный пир
И памятников благословенья.
Пожалуйста, негромко лайте
И дальше, не спеша, ступайте
В ваш поседевший детский мир.