Набросал черновик, уж который,
что сбился со счета.
Время - выгнанным псом,
лижет косточки ломких минут.
Может лоск навести
и в стихах обновить позолоту,
но за эту работу
наградой мне кнут да хомут.
Я люблю тебя, мой черновик,
мой внезапный набросок,
Мой мучитель бессонный
и путеводитель в ночи.
Ты еще не рожден,
ты не голос, а лишь отголосок,
Я преступник, который к тебе
подбирает ключи.
Я себя тороплю: «Ну, давай же,
скорее, скорее!” -
от беды, от моей быстротечности
на волоске.
Страх того, что умру,
а тебя дописать не успею,
бьется, синею жилкой
в моем воспаленном виске.
Развяжись мой язык,
мои мысли, круша и калеча,
Сквозь овраги и кручи,
и тучи родных словарей.
Погибай черновик!
Мой печальный пророк и предтеча!
Снова Русское Слово
крылатых седлает коней.