Часть жизни называется дождем, часть – снегом,
Не выждал дней иных, скорее не был
Горящим зовом плоти обезвожен,
К тому же платонических ожогов
Не нанесло смешное время, эго
Свое пустив на ветер, как дождь со снегом
Слезой пустой на каменном лице,
Докучливой насмешкой «Не был?..»
Да, нет, конечно… Шагов таких не помню.
Что не со мной, увы, с другим Фомою,
Увы, чужой, но не моей ценою,
Увы, совсем иной, сквозной весною…
Приписано не мне… Куда деваться?
С меня не спросят. Мной не дорожить.
А снег и дождь, наверно, сопричастны
К попытке подытожить эту жизнь,
Наполнить до краев, на дне стакана
Ломается игрушка-пентаграмма
Скупою адресовкой «Боже, мама,
Куда же ты идешь?..»
Гарцует жизнь. Мелькает подстаканник
Сквозь снег и дождь…