темное, как мокрый бархат пиво
в Черной Пасти белый пил верблюд…
пыльный, пьяный ветер пел красиво
стрелам, что ушли искать беду…
был закат похож на Чингисхана –
молчалив, зловещ и краснокрыл…
день тонул в пустой душе бархана
и курил, курил, курил, курил…