А. К.
Болезненно строптив,
вплетясь в любовный вздох,
врывается мотив
в ночной переполох.
Проникший в темноту,
окутывает нас,
срывая немоту,
как веселящий газ.
Мотивчик-мотылек
над жаром двух сердец…
Высокопарный слог
взлетающих колец.
Летит поверх голов,
как некий благовест…
И не хватает слов –
их заменяет жест.
И растворятся вдруг
часы, календари,
Лишь содроганье рук
до утренней зари.
Уже огонь потух,
но в памяти хранит
наш воспаленный слух
мотива колорит.
Из вороха рубах
в пучину простыней,
Воскреснет на губах
улыбкою твоей.