От невозможных простираясь истин,
До истины, не свойственной душе --
Родился образ среди сонных листье...
Возник...неясный...но родной уже...
То сон под утро всколыхнул сознанье.
Открыв глаза -- не вспомнишь, кто ты...где...
Так ветер в комнате -- есть только колыханье
Куска материи, висящей на стене.
И взгляд, еще смиренный, образ прячет
На дне зрачка... горит свеча на дне...
То манит нас... то снова нас дурачит,
Вдруг трещиной являясь на стене.
Еще чуть-чуть...замри...не просыпайся...
В пол-выдохе попробуй закрепить...
Но он уходит вновь... и -- не старайся...
Ему предписано под утро уходить...