«Меня ведут по тихой мостовой,
Сжимая крепко руки на запястьях.
Вдали поют – как будто чей-то праздник
Рассвет. Знобит. И хочется домой.
- Мсье, Вы мой эскорт?
- Я Ваш конвой.
И что-то жжет и вертится в груди.
Бьет. Лю-бо-пы-тно – неужели – сердце?
А может быть – душа? И чьи-то лица
Смеются - по бокам и впереди.
И шепчутся вослед:
Иди, иди.
…И шелест платьев. И туман духов.
Не Жанна Д’Арк. И не Мария Стюарт.
Ванильный привкус гофманского сюра:
«Я сплю…Я с-п-л-ю…»
Но с криком петухов не просыпаюсь.
Не хватает снов.
…Ступеньки. Дверь.
Споткнуться и упасть?
В двухстах шагах - помост и абрис кресел.
Как будто цирк!
…Мой цирк безумно весел.
Поют романсы. Добро щерят пасть.
Мелькает мысль:
«Могли бы и без песен…»
Сидят. Поют.
Смеются…»………..
-Будет дождь.