От Горок до грузинских Гори,
без посоха, в укусах змей,
бредет святой Варфоломей,
блюющий от фантасмагорий.
Он иссушил в дороге плоть,
в пергамент истончала кожа.
О, как на Францию похожа
страна, куда послал Господь!
Страна, где ядовитый плющ,
Где праведник слащав до рвоты,
Где Сатана так всемогущ,
Где все холопы - гугеноты.
Под улюлюканье и смрад,
под догмы и пороки ада,
в честь сатанинского парада,
Честь заменяет суррогат.
Воззри вокруг, коль ты святой!
Тьма заграбастала трофеи!
И длится ночь Варфоломея...
И нет конца у ночи той!