Здесь ведь так далеко до столиц золоченых, до тихих, зеленых провинций.
Может, почерк у Ангелов сбивчив и крив? Перепутали Мойры ли спицы?
Здесь ведь так далеко до рыбачьих сетей, быстрых плясок и горестных фадо.
Здесь-то только и есть, что луга да луга, да пастух, собирающий стадо.
Да с деревьев плоды вырви глаз (со смоковницы – вишня). Печальное лето,
Здесь ведь так далеко до тягучих и приторных вин, до границ и отметок.
И, наверное, можно забыть о прибое и песнях, касаньях ладоней.
Свет же здесь не от стен, не от плит, не от риз – от эбеново-черной Мадонны.
А цветов полевых не несут ни морские шторма, ни порывы посуше –
Только мелкий, горячий песок заметает пространства, строенья и души.
Так и ждать - от вечерней звезды старых сказок, от тьмы и от гроз исцеленья,
И с тревожным весельем смотреть, как безумная ночь накрывает селенья.
Перестук каблуков – тишина. Тишина – перестук. Где-то хлопнули дверью.
И не петь соловьем. И не плакать дитем. Только выть – словно дикому зверю.